A Patricia García-Rojo

Escritora, si me permites la licencia, te dedicaré el frío que me recorre cada vez que leo tu blog. Te dedicaré las veces que miro el teléfono pensando llamarte, pensando si te molestará. Te dedico mis silencios, mis momentos tranquilos.

Escritora, si me permites la licencia, hoy te dedico Mario Benedetti.

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A veces, por supuesto, usted sonríe

y no importa lo linda o lo fea,

lo vieja o lo joven,

lo mucho o lo poco que usted realmente sea.

Sonríe cual si fuese una revelación

y su sonrisa anula todas las anteriores

caducan al instante.

Sus rostros como máscaras,

sus ojos duros, frágiles como espejos en óvalo,

su boca de morder,

su mentón de capricho,

sus pómulos fragantes,

sus párpados, su miedo

sonríe y usted nace,

asume el mundo, mira sin mirar

indefensa, desnuda, transparente y, a lo mejor,

si la sonrisa viene de muy de muy adentro

usted puede llorar sencillamente sin desgarrarse

sin deseperarse

sin convocar la muerte

ni sentirse vacía.

Llorar.

Sólo llorar.

Entonces su sonrisa

si todavia existe

se vuelve un arco iris.

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